Il semblait surpris. « Je te remercie de dire ça. »
« Maman aurait voulu qu'on s'entende bien. Elle aurait voulu que je sois heureuse pour toi. »
« C'est vrai », a-t-il répondu, et j'ai pu entendre le soulagement dans sa voix.
« J'aimerais passer te voir à ton retour de lune de miel », ai-je ajouté doucement. « Je vous apporterai quelque chose. Un vrai cadeau de mariage. »
« Maman aurait voulu que nous nous entendions bien. Elle aurait voulu que je sois heureuse pour toi. »
« Tu n'as pas besoin de faire ça. »
« Je veux le faire. S'il te plaît. »
Il a immédiatement accepté, ajoutant qu'ils seraient de retour de Maui dans une semaine.
Quand je me suis présentée à leur porte une semaine plus tard, je portais un sac cadeau dont le papier de soie débordait.
Linda m'a ouvert, vêtue d'un tablier et arborant un sourire qui n'atteignait pas ses yeux. « Entrez, entrez ! Je viens de faire des biscuits. »
Il a immédiatement accepté, ajoutant qu'ils seraient de retour de Maui dans une semaine.
Paul m'a serrée dans ses bras, m'a dit à quel point j'étais mature et à quel point maman serait fière de moi.
J'ai souri et leur ai tendu le sac. « C'est pour vous deux. »
Ils se sont assis sur le canapé et ont sorti le contenu du sac.
Le sourire de Linda s'est évanoui le premier. Le visage de Paul est devenu gris.
J'ai souri et leur ai tendu le sac.
À l'intérieur se trouvait un classeur. Des poches en plastique transparent contenaient des e-mails imprimés, des SMS, des relevés bancaires et des photos. Le tout était classé par date et méticuleusement étiqueté.
Au-dessus se trouvait une carte écrite de ma main :
« Des copies ont été envoyées à l'avocat chargé de la succession, à l'exécuteur testamentaire de maman et à l'employeur de Paul. Je crois en la transparence. Pas vous ? »
Ce qu'ils ne savaient pas, c'est que pendant leur lune de miel, j'étais allée chez eux.
Ce qu'ils ne savaient pas, c'est que pendant leur lune de miel, j'étais allée chez eux.
La clé de secours que maman m'avait donnée il y a des années fonctionnait toujours. Le bureau de Paul était comme d'habitude : un bureau près de la fenêtre, un ordinateur portable sur la table d'appoint.
Pas de mot de passe. Il n'avait jamais fait attention à ça. Et l'ordinateur portable contenait des sauvegardes de tout.
Il m'a fallu 30 minutes pour copier tout ce dont j'avais besoin.
La clé de secours que maman m'avait donnée il y a des années fonctionnait toujours.
Des e-mails échangés entre eux remontant à 14 mois. Des photos datées de l'époque où maman était encore en vie. Des SMS se plaignant de ses rendez-vous, de ses médicaments contre la douleur et de combien tout cela était « épuisant ».
Des relevés bancaires montrant des virements d'argent. Le reçu du prêteur sur gages pour le collier de maman avec la signature de Linda.
Tout.
« Tu t'es introduite dans notre maison ? », s'est écriée Linda.
« La maison de maman », l'ai-je corrigée. « Qu'elle m'a laissée, avec tout ce qu'elle contenait. »
« Tu t'es introduite dans notre maison ? »
Paul feuilletait les pages, les mains tremblantes. « C'est privé... »
« Privé ? Maman pensait que vous étiez tous les deux très attachés à elle. Elle vous appelait ses anges. Et vous comptiez les jours jusqu'à sa mort. »
« Ce n'est pas ce que signifient ces messages. »
« Alors expliquez-les à l'avocat chargé de la succession. Je suis sûre qu'il sera fasciné. »
Le visage de Linda s'est décomposé. « Nous aimions ta mère. »
« Tu as mis son collier en gage pour payer ta lune de miel. Ce n'est pas de l'amour. C'est du VOL. »
« Nous aimions ta mère. »
"Nous aimions ta mère."
Je me suis levée, j'ai pris mon sac à main et je me suis dirigée vers la porte.
Paul m'a suivie. « Attends. S'il te plaît. On peut arranger ça. »
