Cette femme qui m’avait acculée dans la buanderie le mois dernier et m’avait dit que j’avais l’air d’« une de celles qui disparaissent sans faire de bruit ».
Son père. Cet homme frêle que j’avais protégé du soleil.
Une question ne cessait de me trotter dans la tête.
Si le vieil homme m’avait fait confiance pour ça… qu’est-ce qui m’attendait exactement à l’intérieur de ce casier ?
Je ne sais pas combien de temps je suis restée là avant que quelqu’un ne frappe violemment à ma porte.
Trois coups secs.
Le genre de coups qu’Evelyn donnait toujours.
Son père.
« Clara ! Je sais que tu es là. »
Je n'ai pas bougé.
Je retenais mon souffle.
« J'ai vu que l'avis sur ta porte avait disparu. C'est une falsification de document officiel. »
Ce n'était pas légal.
Rien de tout ça n’avait jamais été légal.
Et maintenant, pour la première fois, j’avais le pouvoir d’y faire quelque chose.
Rien de tout ça n’avait jamais été légal.
« Ouvre la porte, Clara. »
J’ai soigneusement plié la note et je l’ai glissée dans la poche de mon jean.
Puis j’ai tourné la serrure et j’ai entrouvert la porte, juste assez pour voir son visage.
Evelyn se tenait dans le couloir, un bloc-notes à la main qu’elle brandissait comme une arme.
« Où est l’avis ? »
« Je l’ai jeté. »
Elle plissa les yeux.
« Ouvre la porte, Clara. »
« C'était un document officiel. »
« Alors envoie-en un autre. »
Je ne sais pas d’où ces mots m’ont pris.
Peut-être que l’écriture d’Arthur m’avait transmis un peu de son courage tenace.
« Tu te crois intelligente », dit-elle doucement en se penchant vers moi. « Tu as quarante-huit heures. Et si tu n'es pas partie avant ça, je t'aiderai à partir. Moi-même. »
« C'était un document officiel. »
