Je n'étais pas là au début. Je ne connaissais pas Elijah. Je ne connaissais pas le chien.
Tout ce que j'ai appris, j'ai appris dans cette salle d'audience.
Et tout ce qui comptait n'était pas dans le dossier officiel.
C'était un pitbull. Petit pour la race. Peut-être 20 kilos. Manteau blanc, taches grises, côtes visibles à travers la peau. Les cheveux étaient rares, usés aux points où l'os avait trop souvent heurté le ciment. Les oreilles étaient marquées par des cicatrices. Des signes de morsures. Vieux.
Un oeil ne s'est pas ouvert.
L'autre, une brune, continuait à bouger. Il regardait tout. Il évaluait le danger.
Officiellement, elle s'appelait Bella.
Elie ne l'a jamais utilisé.
Au cours de l'audience, deux choses m'ont frappé en particulier, bien qu'au départ je ne les ai pas comprises.
Quand Elijah a parlé, le souffle du chien a changé.
Il ne s'est pas détendu, mais il est devenu régulier. Plus Lent. Plus constant. Comme si sa voix lui avait rappelé quelque chose que son corps avait déjà entendu.
Et Elie... avait des cicatrices.
Lignes minces et irrégulières sur les deux avant-bras. Il ne s'agit pas d'automutilation. C'est autre chose.
Le reste est sur la page suivante.
