Ils ont ensuite évoqué la vente de la maison au bord du lac que j'avais offerte à mon fils et l'utilisation de l'argent pour rembourser les dettes de Megan et acheter un appartement à Miami. Ils ont parlé de mon fonds de fiducie familial, celui qui débloquerait des millions à la naissance d'un petit-enfant biologique.
Puis Megan toucha son ventre et rit.
« Terrence pense que le bébé est le sien. Il ne sait même pas comment faire le calcul. »
Béatrice l'a avertie de ne pas me laisser exiger un test ADN.
Ma poitrine s'est serrée.
Megan m'a alors demandé quand je prendrais ma « retraite définitive ».
Béatrice prit une gorgée de champagne.
« Bientôt », dit-elle. « J'ai changé son traitement pour le cœur il y a trois semaines. Je mets de la digoxine dans ses smoothies du matin. Un jour, il s'endormira et ne se réveillera plus. Alors, on sera seuls. »
La pièce s'est vidée de son air.
Pendant quarante ans, cette femme avait prié pour moi pendant mes repas, m'avait tenu la main à l'hôpital et m'avait souri à table au petit-déjeuner.
Et chaque matin, elle m'empoisonnait.
Puis vint le coup de grâce.
Megan a posé une question sur la crédulité de Terrence.
Béatrice sourit et dit : « Il tient ça de son père. »
Megan fronça les sourcils. « Élie ? »
« Non », répondit Béatrice. « Terrence est le fils de Silas. »
Pasteur Silas Jenkins.
Mon meilleur ami.
L’homme qui avait célébré mon mariage, baptisé mon fils et dîné à ma table le dimanche pendant trente ans.
J'ai failli casser l'écran, mais Tony m'a attrapé le bras.
« Si vous détruisez cela, vous détruisez votre seul atout », a-t-il déclaré. « Ce n'est pas une querelle familiale. C'est un complot. »
Il avait raison.
Si je rentrais chez moi en hurlant, Béatrice me traiterait d'instable. Elle dirait que le poison m'avait perverti l'esprit. Sans preuves, je serais condamnée.
J'ai donc appelé mon avocate, Mme Sterling.
« Ouvre un nouveau dossier », lui dis-je. « Nom de code : Omega. Bloque les comptes, verrouille les propriétés, suspends l’accès de confiance et fais venir un toxicologue. Fais un test de digoxine. »
Puis je suis rentré chez moi.
Béatrice attendait avec un smoothie vert.
« J’ai préparé ton plat préféré », dit-elle d’une voix douce. « Tu l’as raté ce matin. »
J'ai pris le verre.
J'ai fait semblant de boire.
Le liquide avait un goût amer sous le gingembre. Je l'ai craché dans une serviette quand elle a détourné le regard, puis j'ai fait semblant d'être faible.
Trente minutes plus tard, je me suis effondré sur le tapis du salon.
Béatrice n'a pas crié.
Elle n'a pas appelé à l'aide.
Elle m'a donné un coup de pied avec sa chaussure et a chuchoté : « Réveille-toi, vieux. »
Quand je suis restée immobile, elle a ri.
Puis elle a appelé Megan.
« C’est fait », dit-elle. « Il l’a bu. Apportez le classeur. Il nous faut la procuration médicale et l’ordre de non-réanimation avant d’appeler les secours. »
Peu après, Terrence est arrivé.
« Papa ! » cria-t-il en s'asseyant à côté de moi. « Appelle le 911 ! »
Pendant une seconde, j'ai ressenti de l'espoir.
Alors Megan a rétorqué sèchement : « Ne touchez pas à ce téléphone. Il est censé mourir. »
Terrence sanglotait, mais Béatrice lui a dit que j'avais signé une directive de non-réanimation.
Je n'avais pas.
Pourtant, Terrence a lâché mon bras.
« D’accord », murmura-t-il. « On attend. »
C’est à ce moment-là que quelque chose en moi a cessé d’être son père.
Non pas parce qu'il n'était pas de ma famille.
Parce qu'il a choisi de ne pas me sauver.
Ils commencèrent à organiser leur récit. Megan ouvrit le classeur. Béatrice indiqua à Terrence à quelle heure écrire. Il signa.
Puis j'ai toussé.
La pièce se figea.
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