Deux jours après avoir réglé l'addition du mariage de mon fils, le gérant du restaurant m'a appelé et m'a dit de ne pas le mettre sur haut-parleur.
C'est comme ça que j'ai su que quelque chose n'allait pas.
Tony Russo dirigeait le Gilded Oak depuis des années. Il avait eu affaire à des cadres arrogants, des épouses capricieuses, des fonctionnaires furieux et des hommes riches qui se croyaient intouchables grâce à leur argent. Tony n'était pas du genre à s'effrayer facilement. Alors, quand sa voix a tremblé, je l'ai écoutée.
« Monsieur Barnes, dit-il doucement, s'il vous plaît, ne mettez pas le haut-parleur. Vous devez venir seul. Et quoi que vous fassiez, ne le dites pas à votre femme. »
J'étais assis à la table de la cuisine, les yeux rivés sur mon café froid, tandis que ma femme, Béatrice, disposait des lys blancs près de l'évier. Elle paraissait paisible, dévouée, exactement comme tout le monde l'imaginait.
« J’arrive dans vingt minutes », ai-je dit.
Béatrice se retourna. « Qui était-ce ? »
« La pharmacie », ai-je menti. « Quelque chose concernant mon ordonnance pour la tension artérielle. »
Ses yeux se plissèrent légèrement. Hier, je ne l'aurais pas remarqué. Ce matin-là, cela ressemblait à un calcul.
Au restaurant, Tony m'a conduit à la salle de sécurité au sous-sol et m'a montré les images du salon VIP après le mariage.
L'écran montra Béatrice entrer, forte et assurée, sans la boiterie fragile qu'elle avait parfois à l'église. Puis Megan, ma nouvelle belle-fille, fit son entrée dans sa robe de mariée.
Béatrice a versé du champagne.
« À l’homme le plus stupide d’Atlanta », a dit Megan.
Béatrice rit.
« À Élie », répondit-elle. « La poule aux œufs d’or. »
J'ai agrippé la chaise.
La suite se trouve à la page suivante.
