Pendant six mois, je l'ai regardé de l'intérieur de ma voiture.
Le même jour.
Même temps.
Chaque samedi, exactement deux heures de l'après-midi, il arrivait au cimetière de sa Harley, se garait près du vieux chêne et marchait directement jusqu'à la pierre tombale d'Emily.
Puis il s'assit près de sa tombe pendant une heure entière.
Je n'ai jamais apporté de fleurs.
Je n'ai jamais laissé de note.
Il n'a jamais parlé assez fort pour que je puisse l'entendre.
Il s’assit simplement les jambes croisées dans l’herbe, la tête baissée, comme si elle portait une douleur trop lourde pour la supporter.
La première fois que je l'ai vu, je pensais qu'il avait tort.
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