Nous étions assis ensemble sur la véranda tandis que la lumière prenait une teinte violette plus profonde, et après un long silence, elle posa son verre d'eau sur la rambarde.
« Il m’appelait Nessa-oiseau », dit-elle. « Depuis que j’avais quatre ans et que j’ai essayé de sauter du toit de la remise avec un drap. Il m’a rattrapée. Il s’est cassé le poignet en le faisant et a dit à notre mère que j’étais tombée du pommier pour que je ne sois pas grondée. Il a gardé ce mensonge pendant vingt ans. »
J'ai ri avant même de m'en rendre compte, puis j'ai recommencé à pleurer, Vanessa a pleuré un peu aussi, et aucune de nous deux n'a essayé d'arrêter.
Demain, je le savais, nous irions au garage. Ensemble.
