Deux minutes. Cela aurait tout aussi bien pu durer deux vies.
« Daniel, s'il te plaît », murmura la voix de la femme depuis le couloir. Je l'entendais arpenter la pièce, le claquement sec de ses talons aiguilles sur le parquet. « La voiture est chargée. On a les passeports. S'ils… s'ils ont pris le poulet, ils sont déjà morts ou mourants. On n'a pas besoin de faire ça. Il faut partir avant que les voisins ne remarquent quoi que ce soit ! »
« Tais-toi, Vanessa ! » siffla Daniel d'un ton tranchant. « Si elle est là-dedans, elle a son téléphone. Si elle a appelé quelqu'un, on est fichus avant même d'avoir franchi la frontière. Je dois en être sûr. Je dois les voir. »
La froideur absolue de sa voix a brisé le dernier fragment de mon cœur. C'était l'homme qui m'embrassait chaque matin avant d'aller travailler. L'homme qui avait entraîné l'équipe de baseball de Noah. Il ne cherchait pas à dissimuler son crime par panique ; il voulait confirmer son succès. À ses yeux, nous n'étions que des numéros superflus sur un bilan comptable qu'il fallait effacer.
Bruit sourd.
Il a donné un coup d'épaule contre la porte. La vieille serrure en laiton a tinté, le bois s'est légèrement fendu autour du cadre.
Noé sursauta, une violente convulsion secouant son petit corps. Il eut un haut-le-cœur. Je connaissais les signes : le poison rejetait son estomac, mais s’il vomissait bruyamment, Daniel saurait exactement où nous étions, derrière la porte. Terrifiée, je lui plaquai la main sur la bouche, pleurant en silence tandis que mon fils retenait son vomissement, ses larmes brûlantes contre mes paumes.
« Je suis désolée, je suis tellement désolée », ai-je murmuré dans ses cheveux, le cœur brisé en mille morceaux.
Bruit sourd!
