J'ai épousé l'homme que j'aime depuis mon enfance dans sa chambre d'hôpital, après que les médecins m'ont dit que le cancer gagnerait dans quelques mois. Juste après nos vœux, une infirmière m’a pris de côté et m’a murmuré: «Avant de partir... regardez sous son matelas. Je croyais perdre mon mari. Je ne savais pas que je l'avais rencontré.
Les dispositifs médicaux près de Ben bourdonnaient de leur rythme calme et régulier.
Je me suis tenu au pied de son lit, tenant un voile bon marché.
J'allais enfin épouser le gars que j'aime depuis vingt ans.
Mais c'était loin d'être un mariage de rêve.
Ben m'a souri de son lit d'hôpital, pâle mais obstinément joyeux.
"Tu es belle."
C’était loin d’un mariage de rêve.
« Je porte un jean, Ben. » »
« La plus belle copine de l’hôpital. » »
J'ai ri, parce que si je ne riais pas, ça s'effondrerait.
Je le connais depuis qu'il a huit ans.
À l'âge de seize ans, nos familles avaient déjà commencé à plaisanter sur un mariage.
À l'âge de vingt-huit ans, nous avions envoyé les invitations par la poste.
Puis la vie nous a donné un coup de pied dans le dos.
Il allait s'effondrer.
Deux mois avant la cérémonie, Ben s'est effondré au travail.
Tout ce que j'avais prévu était fumé.
"Il souffre d'une forme agressive de cancer", nous a dit le médecin. « À un stade avancé. Je suis désolé. Il a des mois, pas des années. » »
Je me souviens avoir hoché la tête sans comprendre les mots.
Je me souviens que Ben m'a pris la main et l'a serrée trop fort.
« On parle de mois, pas d’années. » »
On a annulé la salle de bal, les fleurs et la restauration.
J'ai donc demandé à l'aumônier de l'hôpital s'il accepterait de nous marier dans la chambre 407.
L'aumônier est venu avec une Bible usée et un regard bienveillant.
Une infirmière a profité de sa pause déjeuner pour s'échapper et est revenue avec un voile en plastique acheté dans un magasin de fête.
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