Je n'aurais jamais imaginé que j'aurais fini par épouser un homme de vingt-trois ans de moins que moi.
Et encore moins de le faire pour essayer de sauver la vie de ma fille.
Je m’appelle Cristina Navarro, j’ai quarante-trois ans et au cours des six derniers mois ma vie a tourné autour d’une chambre d’hôpital.
Ma fille de 19 ans, Sofía, était dans le coma après un terrible accident de la route.
Chaque matin, je m’asseyais à côté de son lit, je lui caressais les cheveux et je lui parlais comme si elle pouvait m’entendre.
Les médecins ne pouvaient pas garantir qu'elle se réveillerait.
Mais ils ne pouvaient même pas me dire que ça n'allait pas arriver.
Et tant qu'il y avait la moindre chance, je n'aurais pas arrêté.
Ce matin-là, le Dr Ramírez est entré dans la pièce avec un dossier à la main.
L'expression sur son visage m'a fait réaliser qu'il n'avait pas de bonne nouvelle.
« Cristina, nous devons parler du programme de neuroréadaptation. »
J'ai senti un nœud dans mon estomac.
Ce programme représentait la meilleure chance pour Sofia de reprendre conscience.
Mais c'était aussi extrêmement cher.
— Je lève l’argent, répondis-je rapidement. « J’ai déjà payé une partie. »
Le médecin soupira.
« Je sais. Mais le centre ne tiendra la réservation que pendant quarante-huit heures supplémentaires. »
J'ai regardé ma fille.
Il était immobile, connecté aux moniteurs qui émettaient des bips continus.
« Dites-leur d’attendre encore un peu. »
« Je l’ai déjà fait. J'ai une extension spéciale. Mais je ne peux rien promettre après ça. »
Quand le médecin est parti, j'ai senti le monde tomber sur moi à nouveau.
J'avais épuisé mes économies.
J'avais vendu les bijoux de famille.
J'avais des prêts.
Je n'avais plus rien.
L'homme dont je m'occupais
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