La nuit où mon mari m'a mise à la porte, il pleuvait tellement fort que la rue scintillait comme du verre noir. Il ne m'a même pas permis de prendre un parapluie.
« Trois ans », dit Adrian, debout sur le seuil de la maison pour laquelle j'avais payé la moitié de l'hypothèque. « Trois années complètement gâchées, Mara. Pas d'enfant. Pas d'héritage. Rien. »
Derrière lui, sa mère souriait calmement par-dessus le bord de sa tasse de thé.
Sa nouvelle compagne, Celeste, était allongée contre l'escalier, vêtue de ma robe de soie.
Ma robe de soie.
Je fixai du regard la valise qu'Adrian avait préparée pour moi. Deux pulls. Une paire de chaussures. La photo de ma grand-mère, le visage fendu.
« C'est tout ? » ai-je demandé doucement.
Adrian esquissa un sourire. « Tu devrais être content que je ne réclame pas de compensation. »
"Pour quoi?"
«Pour avoir gâché ma jeunesse.»
Sa mère rit doucement. « Ne fais pas de scène, ma chérie. Les femmes comme toi vieillissent terriblement mal quand elles pleurent. »
Je n'ai pas pleuré.
Cela semblait les préoccuper plus que tout autre chose.
Adrian s'approcha et baissa la voix. « L'argent de poche s'arrête ce soir. Les comptes sont gelés. Mon avocat vous contactera. Signez discrètement, et peut-être que je vous laisserai assez d'argent pour louer une chambre. »
«Vous avez gelé mes comptes ?»
« Nos comptes », corrigea-t-il.
Céleste leva la main, dévoilant la bague en diamant que j'avais jadis découverte cachée dans le tiroir du bureau d'Adrian. « Ne t'inquiète pas. Je lui donnerai des enfants. »
Ces mots ont frappé plus fort que la pluie glaciale.
Pendant trois ans, j'ai subi des injections, des opérations, des examens, des chuchotements. Adrian n'a jamais accepté de faire un test de fertilité. Sa mère insistait sur le fait que les vrais hommes n'avaient jamais rien à prouver.
J'ai soulevé la valise lentement.
« Tu fais une erreur », lui ai-je dit.
Adrian rit. « Non, Mara. J'en ai enfin réparé un. »
Puis la porte claqua.
Je suis resté là sous la pluie jusqu'à ce que des phares me balayent.
Du porche voisin, une voix d'homme perça le vacarme de la tempête : « Tu attraperas une pneumonie avant d'avoir justice. »
Je me suis retourné.
Le voisin m'observait sous la lumière jaune du porche. Tout le monde l'appelait Capitaine Hayes, le vétéran solitaire qui vivait dans la vieille maison de briques d'à côté. Il marchait avec une canne, parlait rarement à qui que ce soit, et d'étranges voitures noires venaient chez lui à minuit.
Son visage portait des cicatrices. Ses yeux étaient calmes et froids comme l'acier de l'hiver.
«Je n'ai pas besoin de pitié», ai-je dit.
« Bien », répondit-il d'un ton égal. « Je n'ai pas pitié. »
Puis il ouvrit sa porte d'entrée.
« Je propose des contrats. »
Je le fixai du regard.
Il jeta un coup d'œil vers les fenêtres d'Adrian, illuminées de mille feux.
« Entrez, Madame Vale », dit-il doucement. « Votre mari vient de déclarer la guerre à la mauvaise personne. »
Pour la première fois de la soirée, j'ai souri.
« Je m’appelle Mara », ai-je dit.
« Et le mien, » répondit-il, « n’est pas Hayes. »…
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