« Tu l'imagines. »
J'ai ri nerveusement, m'attendant à ce qu'il se détende.
Il ne l'a pas fait.
À partir de ce moment-là, chaque fois que je touchais les draps ou que je m'approchais de son côté du matelas, son humeur changeait du tout au tout. Il devenait tendu, sur la défensive, et me surveillait de trop près.
Puis un soir, quand j'ai évoqué la possibilité de tout relaver, il a craqué.
«Laissez mes affaires tranquilles.»
Ces mots ont blessé plus fort qu'ils n'auraient dû.
En huit ans de mariage, je ne l'avais jamais vu paniquer pour une chose aussi banale.
Et quelque part au plus profond de moi, quelque chose de froid a commencé à grandir.
Parce que les gens ne réagissent pas comme ça à moins qu'ils ne cachent quelque chose.
Après cela, j'ai tout remarqué.
La façon dont il changeait immédiatement de sujet chaque fois que j'évoquais l'odeur.
La façon dont il me surveillait attentivement si je restais trop longtemps près du lit.
La façon dont il faisait comme si tout était normal alors que je restais éveillée à côté de lui, respirant par la bouche, essayant de ne pas avoir envie de vomir.
L'odeur est devenue insupportable.
Pas seulement désagréable.
Faux.
Comme une humidité mêlée de décomposition. Comme quelque chose resté trop longtemps prisonnier sous la surface.
Quelque chose de caché.
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