Cinq ans ont passé.
Je me suis reconstruite, lentement.
Puis Gina m’a appelée.
« Maman », dit-elle. « Il a fait une crise cardiaque. »
« Il y aura une cérémonie »
Je n’ai pas pleuré. Je me suis simplement assise au bord du lit.
« Il y aura une cérémonie », ajouta-t-elle.
« Où ça ? »
« À l’ancienne église, maman. J’y vais, et Alex aussi. »
J’ai dit que je venais aussi. Je ne savais pas vraiment pourquoi — peut-être pour me prouver que j’étais passée à autre chose.
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L’église n’a pas changé. Les mêmes vitraux, les mêmes bancs qui grincent.
Gina s’est assise avec son mari et ses enfants.
Je suis restée en retrait. Et moi non plus, je ne portais pas du noir.
C’est là que je l’ai vue — au dernier rang, en robe grise.
« Je ne crois pas que nous nous soyons déjà rencontrées »
Elle attendait.
« Je ne crois pas que nous nous soyons déjà rencontrées », ai-je dit.
« Non. Nous ne nous sommes jamais rencontrées », répondit-elle en se tournant vers moi.
« Vous connaissiez mon… Vous connaissiez Richard ? »
« Oui. Je m’appelle Charlotte. »
