C'est à ce moment-là que M. Anderson est entré dans ma vie.
C'était mon professeur de mathématiques en 11e année.
Fin de la trentaine, cheveux en désordre, cravate toujours desserrée, café attaché en permanence à sa main.
« C'est juste que... j'aime ce genre de choses »
Un jour, il est passé devant mon bureau et s'est arrêté.
J'étais en train de faire des exercices supplémentaires que j'avais imprimés.
« Ceux-là ne sont pas dans le livre. »
« Euh, oui, c'est juste que... j'aime ce genre de choses. »
Il s'est assis à côté de moi.
« Ces écoles sont pour les enfants riches »
« Tu aimes ce genre de choses ? »
« Oui. »
Il m'a regardé. Puis il a dit : « As-tu déjà pensé à l'ingénierie ? Ou l'informatique ? »
J'ai ri. « Ces écoles sont pour les enfants riches. Nous n'avons même pas les moyens de payer les frais d'inscription. »
À partir de ce moment-là, il est en quelque sorte devenu mon entraîneur officieux.
« Les dispenses de frais existent. Les aides financières existent. Les enfants pauvres et intelligents existent. Tu es l'un d'entre eux. »
J'ai haussé les épaules, gêné.
À partir de ce moment-là, il est en quelque sorte devenu mon entraîneur officieux.
Il me donnait des exercices « pour le plaisir ».
Il me laissait déjeuner dans sa classe, prétextant qu'il avait « besoin d'aide ».
Il parlait d'algorithmes et de structures de données.
« Des endroits comme celui-ci se battraient pour toi ».
Il m'a aussi montré des sites Internet d'écoles dont je n'avais entendu parler qu'à la télévision.
« Des endroits comme celui-ci se battraient pour toi », a-t-il dit.
« Pas s'ils voient chez moi. »
« Liam, ta situation n'est pas une prison ».
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