« Ce n'est que du bric-à-brac là-haut, Gerry, » disait-elle. « De vieux meubles de la maison de mes parents. »
« Il n'y a pas de quoi faire des histoires, chérie. »
« Juste des boîtes poussiéreuses et des vêtements rongés par les mites. »
C'est normal, je me suis toujours dit. Je ne suis pas du genre à fouiller dans les affaires de ma femme. Si elle a dit que c'était de la camelote, alors c'était de la camelote. Nous avons tous nos coins privés, n'est-ce pas ? Mais après 52 ans à fixer cette porte verrouillée chaque fois que je montais à l'étage, j'admets que ma curiosité avait commencé à faire son chemin.
Il y a deux semaines, Martha était dans la cuisine en train de préparer sa fameuse tarte aux pommes pour l'anniversaire de notre petit-fils lorsqu'elle a glissé sur de l'eau qui s'était écoulée de l'évier. Elle est tombée violemment et je l'ai entendue crier depuis le salon où je regardais le journal télévisé du soir.
« Gerry ! Oh mon Dieu, Gerry, aide-moi ! »
Je me suis précipité et je l'ai trouvée effondrée sur le sol en linoléum, serrant sa hanche et respirant difficilement à cause de la douleur.
« Je crois qu'elle est cassée », a-t-elle chuchoté, des larmes coulant sur ses joues.
L'ambulance est arrivée dans les dix minutes qui ont suivi, et ils l'ont emmenée directement au bloc opératoire.
La suite se trouve à la page suivante.
