Thomas rigolait avec Alexa tandis qu’un investisseur levait son verre en leur honneur.
« Oui », ai-je répondu. « Je crois que la table de grand-mère a encore besoin d’une soirée. »
J’ai tapoté mon écran pour partager ma position.
***
Dix minutes plus tard, Thomas s’est précipité vers le bar.
« Mais qu’est-ce qui te prend ? »
J’ai remué mon café, même s’il n’y avait rien à remuer dedans.
J’ai tapoté mon écran pour partager ma position.
Son visage était rouge sous les lumières du restaurant.
« Les gens posent des questions. Tu as appelé quelqu'un ? Mon hôte dit qu'il y a un groupe à l'entrée. »
« Oui, c’est vrai. »
« Qui ? »
J’ai pris une gorgée.
« Le Thursday Supper Club. »
Thomas m’a regardée comme si j’avais parlé une autre langue.
« Tu as appelé quelqu'un ? »
***
La porte d’entrée s’est ouverte avant qu’il ait pu reposer la question.
Mme Alvarez entra la première, les bras chargés de trois plats en aluminium empilés.
Elle avait 82 ans et avait toujours la prestance d’une femme qui avait redirigé les enfants aux passages piétons pendant trente ans.
Derrière elle venait M. Bell, le mécanicien à la retraite qui réparait la voiture de grand-mère Daisy en échange d’une tarte aux pêches plutôt que d’argent.
La porte d’entrée s’est ouverte avant qu’il ait pu reposer la question.
Puis Mme Chen, de la bibliothèque.
Une bénévole de l’église qui s’appelait Ruth.
Un homme qui avait dormi une fois dans la chambre d’amis de grand-mère Daisy après que son appartement a été inondé.
D'autres ont suivi.
Des gens comme tout le monde.
D'autres ont suivi.
Pas de diamants.
Pas d’appareils photo.
Personne ne portait de lin blanc, à moins qu’il n’ait été adouci par des années d’usage.
L’animateur avait l’air terrifié.
Thomas avait l'air encore plus mal en point.
« Harper », siffla-t-il, « c'est un vernissage privé. »
L’animateur avait l’air terrifié.
J’ai posé ma tasse.
« La maison de grand-mère aussi, d’ailleurs. »
Ça l’a fait taire… juste une seconde.
Puis il s’est penché vers moi. « Ne fais pas de scène. »
« Je n’ai pas invité une scène », ai-je répondu. « J’ai invité des convives. »
Ça l’a fait taire… juste une seconde.
Mme Alvarez m’a repérée et m’a souri.
« Harper, ma petite citrouille », m’a-t-elle interpellée, en utilisant le surnom que seuls les habitants de Willow Street m’attribuaient. « Où veux-tu qu’on s’installe ? »
L’ambiance a changé.
Pas de façon spectaculaire.
Ça aurait été plus facile à ignorer.
Elle a changé comme une cuisine change quand le pain sort du four.
En douceur.
D’un seul coup.
