Je l'ai longuement regardée.
« Tu ne peux pas faire ton deuil comme si tu n'avais pas contribué à détruire ce qu'il protégeait. »
Elle hocha la tête.
Les mois passèrent. La vie reprit son cours. Les enfants posaient toujours des questions auxquelles je ne pouvais pas répondre pleinement. Mais un soir, Ava me posa une question simple.
« Papa savait-il que nous l’aimions ? »
J'ai souri malgré mes larmes.
"Tous les jours."
Plus tard, j'ai trouvé la lettre que Liam leur avait écrite. Il disait à Ava de continuer à poser des questions. Il disait à Ben d'être gentil, mais pas trop gentil pour que personne n'abuse de lui. À la fin, il écrivait :
« Si votre mère vous lit ceci, c’est qu’elle a trouvé la solution. Je savais qu’elle y arriverait. »
Le jour anniversaire de sa mort, je suis retournée sur cette route. Sous la pluie, j'ai trouvé un petit morceau de son ancien porte-clés : une rondelle peinte en bleu que notre fille avait décorée. Je l'ai ramassée et j'ai souri.
Non pas parce que tout était guéri.
Mais parce que Liam m'avait laissé un chemin.
Et je l'ai suivi.
Quand je suis rentré à la maison, les enfants m'attendaient avec des crêpes ratées, fiers et souriants.
« On a fait le dîner comme un petit-déjeuner », a dit Ava.
Je les ai regardés… puis le petit morceau bleu que je tenais dans ma main.
Et j'ai réalisé…
Il ne m'avait pas seulement laissé des réponses.
Il m'a laissé la force de continuer.
