David est parti quand Michael avait six ans.

Un mardi après-midi, il est rentré et m'a dit qu'il m'avait « dépassée ». C'est le mot qu'il a employé. Dépassée. Comme si j'étais un vieux pull qu'il ne voulait plus porter. Il avait rencontré quelqu'un au travail. Il voulait la maison. Il a promis d'être généreux avec la pension alimentaire. Ce soir-là, Michael était dans le couloir, en pyjama Spider-Man, et me regardait pleurer sur le sol de la cuisine. Je l'ai pris dans mes bras et lui ai dit que nous commencions une nouvelle aventure. Il m'a serrée fort contre lui.

Il s'accrochait toujours fort. Pendant deux mois, nous avons logé chez ma sœur Claire. Ensuite, j'ai loué un minuscule appartement au-dessus d'un restaurant vietnamien. Le chauffage fonctionnait à peine. La porte de la salle de bain ne fermait jamais correctement. Michael avait la chambre. Je dormais sur le canapé-lit. On manquait toujours d'argent.

David payait rarement les amendes prononcées par le tribunal. Il y avait toujours une excuse : un problème d’affaires, un revers financier, un retard de paiement. Finalement, j’ai cessé d’espérer son aide. Je travaillais le matin à nettoyer des cabinets médicaux et le soir à faire des retouches de couture pour gagner un peu d’argent. Certains soirs, je travaillais jusqu’à deux heures du matin, d’autres jusqu’à trois.

 

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